A Mulher[menina] de Setembro

Vinte e cinco se escrevia aos poucos na Mulher de Setembro. Vaidosa como era, escorria entre as folhas do calendário, tentando fugir do fatídico dia. Mas ele enfim chegou. Tão certo quanto ontem foi domingo e amanhã será terça, hoje é o dia.

De vestido florido com laços azuis. Um sorriso desconfiado e uma ou duas críticas - aprendera bem a arte dos remungos com o Sr. de 88 anos desde o nascimento - porém por mais que disfarçasse, ela sabia que um quarto de século é tempo demais em páginas de diário, escritas com canetas de bela cor e colagens de jardim-de-infância. O tempo é uma daquelas visitas que chega (com o perdão do trocadilho) fora de hora.

Mas a Mulher de Setembro sabe, bem no fundo sabe, que o charme da vida é ter uma biografia. Bem longa, de preferência. E que em todas as páginas que restam dela brotem sorrisos histéricos, estrelas no céu da boca e todas as canções, para a trilha sonora perfeita.

[E em todas elas que um outro par de all stars acompanhe]

Feliz 25, beibe.

Amo.

Nove x Nove x Nove

Deveria ser hoje. E é.

Não do jeito planejado, não conforme a conspiração previa. Ainda assim é.

Isso não deixa menos especial, apenas nove vezes diferente e outras nove mais, importante.

No amor, nove em pé - 99 - ainda que tenha longo chão entre os pontos. No sexo, amor reverso e sacana - 69. Encaixe seguro. perfeita sincronia.

Nove é o número da perfeição, do equilíbrio. Pra mim é também um número de promessas. E isso não é só "nove horas" como se diz aqui, em referência à conversa fiada. Dou minha palavra por 9x9x9.

Que venham outros noves, dez, onze e etcéteras.

Amor sem noves fora, 9x9x9, amor.