- Às vezes é tão dificil ser um sonhador...

- hunpf.

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Delírios histéricos e Interrogassonhos.



o.


[...]

ACORDORMECENDO.

Acordormecia.

Sorriava em lagrisos estrangraçados.

Perdiava-se.

Mordeijava estrelidentes borbolumes e vagaletas.

Retisentia interrogrilos pululantes no meio da imaginealidade.

Acordormecia.

Perambulava em reviravaivolta. Desachava.

Coloriava nova historealidade em vontasejos de açúCor.

Apostarriscava em ritmadelinhas.

Que infinite em retinuação.

Acordormecia.

.............

Tinha aquele andar torto e sorriso engraçado..

Uma vida sonhos, que coloriam o imaginário.

Mas cores gostam de passear.

Batia a cabeça em estrelas, pois era dado a voar alto.

Atordoado, ficava confuso. Lembrava de voltar.

Livre de si, percorria os caminhos escondidos.

Aterrisava vez ou outra, pra recuperar o fôlego.

Lembrava quando devia esquecer.

Acreditava uma vez mais.

Ia fundo. Ainda que não errasse o chão e caísse feio.

Kaffeetasse, para o corpo. Farbe, para a alma.

Aquele adorável teatro de sonhos verdadeiros...

.............

Sábados deveriam ser mais reticêntes e domingos menos saudosos.

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Caminhar na chuva e gritar de vez enquando junto dos trovões é um otimo exercício insano para a sanidade.

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[...]

O.

TEOREMAS INCERTOS E CORES REDUNDANTES.

Sentou-se na cadeira desconfortavelmente acomodado. Retirou mais uma daquelas lanternas da alma, com uma brasinha na ponta. Degustou lentamente o momento... sorriu.
Andava em uma luta contra a vida acordada e os sonhos, que descoloriam de vez em quando. Escrevia, escrevia... apagava, apagava e apagava. Só aquelas incertas não se apagavam, teimando em ficar ali, hora faiscando, hora dançando diante dos olhos, em seu caminho de subida incerto.
Adorava aquela sansação caótica, quando tudo parecia perder o controle. Sentia-se mais vivo. Sentia-se ainda ali.
Era intuitivo, bem sabido isso pelos transeuntes eventuais. Seguia as reticências adiante, com suas estrelas amarradas nos pés. Era uma caminhada longa até aquele sonho novo e colorido, cheio de possibilidades. Algo dizia, algo sorria. algo parecia...
Mas... há sempre um "a mais", entornando a taça e deixando escorrer o carmim seco sobre a toalha... onde dariam suas escolhas? onde dariam as escolhas que não eram suas?
o meio-caminho-perdido era dois algarismos anterior ao ponto de interrogação da variável inconsistente. Que seja bom, de cálculos ou de chute, e que o resultado não pareça com mais um teorema estranho ou fórmula embaralhada.
Dias de chuva chegam. se arco-íris ou trovões, só o tempo reticente dirá...
me viro do avesso.
[...]
o.

0:32 - entre a carteira amassada e a lacrada.

Chovia de uma forma engraçada naquele dia. Era uma chuva de inconsistentes interrogações. Umas chegam em forma de zeros e uns, outras em olhares e sorrisos indefinidos, e muitas mais criadas dentro de sua própria cabeça.

Corria para um lado e outro, mais perdido [achado] do que nunca.

Figurava em letras as objetividades acentuadas de suas idéias. Mascarava, para poder seguir adiante... "ah,mas tem aquele que disse severo: permita-se". E ele então decidiu que aquela era uma carta muito especial, dentre as outras 21, então iria segui-la.

Daqueles dias guardado em si em diante, seria tudo diferente. Como eram todos os dias.

[resolveu que enfeitar o cenário demorava tempo demais e os atores principais terminavam partindo. Adotaria o "agora" como tempo-desverbal-vivendo]

sexta-cinza

Eu quero um sonho bem colorido pra me aquecer a imaginação nessa sexta-feira cinzenta. Ou um delírio inconsequente, pra saciar minha vontade de me perder...

[e minha imaginação compulsiva anda tímida, quanto à este espaço...]

Bar, Blues e Memórias...

Aquela música de uma cantora negra de voz grave, era um perfeito complemento à um fim de noite, tal qual as piores histórias, que terminam em um bar desse tipo e em um Blues.

O homem bêbado, sentado ao lado do balcão com uma garrafa quase vazia de whisky vagabundo, olhava a fumaça azulada subindo devagar. Ela escrevia diante daqueles olhos semi-cerrados, a história dos sonhos de um ex-idiota que sofria de um acentuado problema de memória.

A camisa com os botões superiores abertos e a gravata desajeitada davam um ar tragicômico àquela figura, e as nada sutis manchas no colarinho eram um ótimo aviso de "mantenha distância".

O cinzeiro cheio, deixava escorrer a pilha de baganas com filtro avermelhado, espalhando cinzas pelo balcão de cerejeira. Ele era como sua boca amaldiçoada, que sempre deixava escorrer pedaços de histórias possíveis e desejos de sua alma. Seu pior inimigo vivia atrás das lentes raladas de seu óculos [que talvez dessem uma disforme imagem agradavelmente melhor aos seus olhos que se não os usasse], e a arma mais perigosa contra si próprio era aquele degenerado músculo-dos-sabores que vivia sob o céu da boca: o inferno da língua.

Cada nota daquele Blues amargo, parecia conhecer o caminho correto entre seus tímpanos e seu orgulho. Atingiam em cheio e sadicamente todos os ontens que vivera.

As cascas de amendoins do lado esquerdo eram uma das poucas companhias suportáveis, pelo simples fato de sempre saber o que esperar quando cantasse aquele estalo entre os dedos, fazendo a casca se rompr. Quisera esperar o mesmo quando tivesse entre as perguntas, um estalo menos interrogativo, ou surpresas menos desagradáveis.

Fuçou entre os bolsos do paletó e retirou os últimos trocados. Cédulas de dias suados, que sempre lhe serviam bem na persistente tentativa de esquecer seu nome, quando afogava a língua no amargo e fedorento malte escocês vagabundo, cujas cores do Kilt nao enganavam a procedência da cidade vizinha. Catou o que sobrou dos cigarros amassados, e as histórias que contava a si proprio todos os dias e guardou no bolso, junto do relógio, do orgulho e do prazer de dois minutos.

Sentir-se ridículo era o sinal para ir embora cambaleando, deixando o rastro de amargura que parava vez ou outra pra catar.

Dormiria, até que viesse outra noite de bar, blues e memórias.